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风来了。
不是从东南西北来的，是从“上”来的。像天裂了一道口子，像地开了一扇门，像有人把整个世界倒扣过来使劲抖了抖。那风从万雷山脉的上空灌下来，不是吹，是“砸”。砸在山顶上，砸在云层里，砸在每一个人的天灵盖上。
我站在山顶，第一个感觉到了不对。
那股风穿过我的身体时，不是凉，不是热，是“空”。像有一只手伸进你的脑子里，把你的记忆、情绪、念头，一样一样往外掏。你记得的事，突然不记得了。你在乎的人，突然不在乎了。你想做的事，突然不想做了。那种感觉，像被人掐住了灵魂的脖子，一点一点收紧，一点一点窒息。
千里之外，那些金丹期的散修最先扛不住。一个老头突然跪在地上，双眼空洞，嘴里念叨着：“我是谁？我为什么在这里？我修炼是为了什么？”旁边的人想去扶他，手刚伸出去，自己的眼神也空了。像被传染的瘟疫，一个接一个，一片接一片。有人哭，有人笑，有人发呆，有人开始脱衣服，有人开始原地转圈，有人开始吃土。
一个元婴期的修士脸色大变，厉声喝道：“都守住心神！这是针对神魂的阴风！是天劫的外围余波！”他的声音像一把刀，切进那些失魂落魄的散修耳中。但没用。该哭的还在哭，该笑的还在笑，该吃土的还在吃土。阴风不停，心神不宁。
孙伟站在一千五百里外的人群里，脸色发白。他从储物袋里摸出最后一把瓜子，想嗑，手抖得嗑不开。他把瓜子塞回储物袋，深吸一口气，闭上眼睛，开始运转功法。他的嘴唇在动，但没有声音，像在念经，像在祈祷，像在给自己壮胆。
风更大了。
不是“呼呼”地吹，是“嗡嗡”地震。那股震感从脚底传上来，从小腿传到大腿，从大腿传到脊背，从脊背传到后脑勺。整个人像被按在一面巨鼓上，有人在外面拼命敲，你的骨头在共振，你的内脏在共振，你的灵魂在共振。
然后是云。
那些乌云，开始翻腾了。不是“飘”着翻，不是“滚”着翻，是“炸”着翻。像一锅烧开的沥青，咕嘟咕嘟冒着泡，每一个泡炸开，都有一股黑色的气流冲出来。那些黑色的气流在半空中凝聚，变成一条条黑色的触手，张牙舞爪，扭曲蠕动。触手有粗有细，粗的像千年古树，细的像婴儿手臂。它们从云层里伸出来，朝着蛟龙的方向，慢慢地、慢慢地探过去。
蛟龙盘在天空中，一动不动。它的身体盘成一座山，鳞片上的金光一闪一闪，像一座正在积蓄力量的火山。它的眼睛盯着那些黑色的触手，瞳孔里的金色火焰跳了跳，像两颗被风吹动的烛火。
然后，触手动了。
不是“伸”过去，是“抽”过去。像一万条鞭子同时甩出，带着破空的尖啸，抽在蛟龙的身上。噼里啪啦，噼里啪啦。每一声都像铁锤砸在铁砧上，火花四溅。蛟龙的鳞片上被抽出一道道白印，有的地方鳞片翘了起来，露出下面黑色的龙皮。
蛟龙没动。它就这么盘着，任由那些触手抽打。它的眼睛半眯着，像一尊入定的老僧，像一棵扎根的古树，像一座任凭风吹雨打的山。
云层翻腾得更厉害了。
黑色的云和金色的光搅在一起，像墨水滴进了金粉里，搅成一团混沌。那股混沌在天空中旋转，越转越快，越转越大。从一个小漩涡，变成一个中漩涡，从一个大漩涡，变成一个巨大的漩涡。漩涡的中心，正对着蛟龙的头顶。
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